Cómo es realmente cuidar a un padre alcohólico mentalmente enfermo

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natalie_board / Getty

La última vez que hablé con mi madre fue el 19 de junio de 2020. No sé por qué la llamé. Estaba de vacaciones. Mi esposo, mis hijos y yo hicimos un viaje al norte del estado. Estábamos disfrutando de senderos y senderos para caminatas y paseos en bote por el lago. Estaba relajado. Eran las 8:30 am y estaba bebiendo café helado mientras paseaba por Main Street. Las carreteras estaban vacías. El aire estaba fresco y todo estaba en silencio. El mundo parecía silencioso. Y, si soy sincero, estaba fuera de lugar, al menos para mí.

Debido al estado mental gravemente comprometido de mi madre, esta llamada podía esperar y, por lo general, esperaba. Límites, lo llamó mi terapeuta. Necesitaba establecer límites. Pero por alguna razón llamé a su celular esa mañana.

Durante veinte minutos, charlamos sobre política, Netflix y la pandemia en curso.

No tardé en darme cuenta de que las cosas estaban mal. Su habla fue rápida y arrastrada. Una palabra pasó a la siguiente. Ella no tomó un latido ni un respiro. Sus historias estaban dispersas y los pensamientos erráticos. Estaba paranoica de que su vecino fuera a por ella. Ese presidente Trump sería su muerte. Y se repitió una y otra vez. Pero escuché, pacientemente y con atención. Traté de ser mesurado y razonable, aunque tengo que admitir que vacilé. Recibí segundos de mal genio y sarcasmo en nuestra llamada. Y luego le dije que tenía que irme.

Dije que te amo. Cuidate.»

Pero no estaba bien, estaba borracha, y este era el borracho del que nunca se recuperaría. Perdió el conocimiento unas horas después. La encontré boca abajo en su propio vómito, el miércoles 23 de junio.

Decir que sabía que llegaría este día parece triste y siniestro, pero es la verdad. Mi madre estaba enferma, muy enferma, y ​​lo había estado durante mucho tiempo. En los 90, luchó con su salud mental. Ella luchó contra la ansiedad y la depresión sin un médico o terapeuta. Sin medicinas. En 2010, comenzó a automedicarse. Ella fumaba cigarrillos en cadena con su café. Con su vino. Con su cerveza. Y bebía regularmente hasta el punto de desmayarse. De desmayarse.

Cuando perdió su trabajo en 2013, su limitado presupuesto no se destinó a comida y refugio, sino al alcohol.

Pero eso no es todo: a lo largo de los años, su depresión aumentó. Ella estaba triste y abatida. Se sentía impotente y desesperada, y estaba más que irritable. Sus palabras estaban llenas de ira y vitriolo. Había odio en su corazón, y sangró en sus pensamientos y en su voz.

Dormía excesivamente, de 5:00 pm a 10:00 am, o nada. No hubo equilibrio. Sin intermedios. No hay cantidad saludable. Dejó de bañarse y ducharse; la piel debajo de sus brazos se desprendió. Tenía un sarpullido debajo de los senos. Pero traté de ayudarla, económica y emocionalmente.

Quería desesperadamente arreglarla. Para mantenerla unida.

Verá, cuando se ocupa de un pariente alcohólico o enfermo mental, hace todo lo posible para salvarlo: de su enfermedad, de sus demonios y de ellos mismos. Te ofreces a llevarlos al médico, incluso si no te lo permiten. Incluso si no puedes. Organiza intervenciones con frecuencia y regularidad. Les recuerdas que no tienen que vivir así. Hay ayuda. No tienen que pasar por esto solos. Lloras, a menudo. El peso de la adicción es pesado. Lamenté la pérdida de mi madre mientras aún estaba viva. Y te aferras a la esperanza porque es necesario. Porque tienes que hacerlo. Porque la esperanza es todo lo que tienes. Pero hay más que eso.

Cuidar de un padre alcohólico y enfermo mental significa enviar mensajes de texto y contener la respiración. Esperaba que apareciera una respuesta con inquietud y miedo porque la ausencia de dicha respuesta era peligrosa. Significaba que mi madre se había desmayado o había muerto.

Cuidar a un padre alcohólico y enfermo mental significa vivir en la vergüenza. Escondí la severidad de las luchas de mi madre a la mayoría porque no quería que otros la juzgaran. No quería que los demás pensaran mal de ella.

Cuidar a un padre alcohólico y enfermo mental es confuso. No sabía quién era mi madre y luché por recordar a la mujer que había sido. Quería recordar a la chica de la que me hablaron mis tíos y tías, la que cantaba fuerte, daba su corazón libremente y no se cagaba, pero no podía. Solo conocí a una mujer enferma. Una mujer inestable. Una mujer triste. Una mujer que, a pesar de estar y respirar, ya estaba perdida.

Cuidar a un padre con una enfermedad mental es agotador. Se necesita mucha fortaleza mental y emocional para seguir adelante a pesar de todo. Para continuar, con tus padres o sin ellos.

También está asociado con la culpa. Mi madre estaba enferma. Muy enferma y no abandonaría a una amiga enferma, entonces, ¿por qué me alejé de ella? ¿Por qué establecí muros y límites? Porque lo necesitaba. Tenía que hacerlo. Porque, como la mayoría de los hijos de alcohólicos, me di cuenta de que no podía ayudarla a menos que ella estuviera dispuesta a ayudarse a sí misma.

¿Apestaba? Absolutamente. Todavía me duele. Ella se merecía algo mejor, y yo también. Extraño la relación que podría haber sido. La mujer que debería haber sido mi madre. Pero voy a terapia para procesar el dolor. Hablo regularmente con mis hijos sobre su abuela, y mi mamá, y sé, en el fondo de mi corazón, que su muerte no fue culpa de nadie.

Ella estaba triste. Ella estaba sufriendo. Ella estaba enferma. ¿Y eso? Esa es la parte más difícil de cuidar a un padre alcohólico y enfermo mental. Porque saberlo no hace que la mierda sea mejor. Saber no detiene la incomodidad, y saber no la salva. Saber no la traerá de vuelta. Pero saber puede traer consuelo. En la aceptación hay paz.

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