Lo que te enseña ser un cuidador de cáncer de cerebro

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Hay algunas verdades en esta vida que estoy seguro. Sé que un dolor inmenso te cambia inmensamente. Sé que a veces la primera respiración que se toma después de que un ser querido toma su último dolor duele más de lo que se debe permitir que duela cualquier respiración. Y sé que ser un cuidador de cáncer de cerebro te enseña sobre la humanidad de formas que no podrías haber imaginado.

Nadie elige ser el cuidador de un ser querido que sufre de cáncer de cerebro, al igual que nadie elige ser diagnosticado con cáncer de cerebro. La enfermedad ataca lenta e insidiosamente, a menudo crece silenciosamente sin ser detectada durante demasiados años. Cuando ataca, ataca a las víctimas y sus familias. Rompe relaciones y bromas internas. Destroza planes, futuros, esperanzas y sueños. Toma y toma, incluso cuando no te queda nada para dar.

Durante veinte meses, fui la cuidadora de mi esposo mientras él hacía el arduo trabajo de tratar de luchar contra una enfermedad implacable que se negaba a ceder ni una pulgada. En esos veinte meses como cuidador de un hombre que alguna vez se ocupó de todo, aprendí lecciones que desde entonces me di cuenta de que son experimentadas universalmente por casi todos los cuidadores de cáncer de cerebro que he conocido en mi vida posterior al cáncer de cerebro. .

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Aprende cuán interconectados están realmente la mente y el cuerpo. Aprendes esa personalidad y esa «cosa» intangible que te hace no es realmente intangible. Es tu cerebro. Es un órgano que es tan vulnerable como cualquier otro órgano. La primera señal de que un tumor había crecido en el cerebro de mi esposo no fueron los dolores de cabeza que estaba sufriendo o el Advil que estaba tomando para los dolores de cabeza, sino la forma en que el brillo en sus ojos se veía un poco más tenue, la forma en que sonreía un poco menos, la forma en que su risa no llenó la habitación como las otras veces. Fue sutil y, sin embargo, cuando miro hacia atrás, es deslumbrante.

Aprende lo que realmente significa la fuerza. La fuerza no lleva cosas pesadas, tanto tangibles como no. La fuerza es la fuerza que lo mantiene de pie cuando escucha que el ensayo clínico fracasó. La fuerza está apareciendo día tras día para pelear una batalla perdida porque una pequeña oportunidad sigue siendo una oportunidad. La fuerza es sentarse al lado de una cama de hospital y tomarse de la mano y escuchar la respiración cuando no queda lucha por luchar.

Aprendes la profundidad de tu compasión. Hubo días en que mi esposo de cuarenta años me miraba a los ojos después de verter cereal directamente en el piso porque se había olvidado de usar un tazón y me preguntaba: “¿Qué hice mal? ¿Por qué estoy tan confundido? La respuesta solo podría ser «no hiciste nada» y «lamento que estés confundido, pero te amo y estamos tratando de mejorarlo».

Aprendes la gratitud. Gratitud por cada respiro, cada atardecer. Aprende la infinita gratitud que siente hacia los recepcionistas que lo aprietan en el horario de un médico entre pacientes, y la enfermera que le trae una manta adicional aunque sea solo para pacientes, y el médico que lo visita los fines de semana porque está tan invertido en su ser querido tal como es. Aprender a decir «gracias» nunca se siente suficiente.

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Aprendes a tener paciencia. Y no solo la paciencia necesaria para esperar a un médico o al resultado de una prueba. Pero también la paciencia que conlleva dejar que exista un momento sin preocuparse por el siguiente, porque demasiadas veces el momento siguiente no está garantizado.

Aprendes la empatía. Simplemente eso. Aprende que cualquier angustia que sienta es solo una onza de la angustia que recorre a la persona sentada en la mesa de examen. Aprende a calmar sus propios miedos para dejar espacio para contener los de ellos. Aprendes a hacer espacio para sus preocupaciones, para que puedan luchar con un poco menos de peso sujetándolos.

Aprendes el dolor. A medida que comienzas a perder a la persona que amas, incluso cuando está frente a ti, aprendes la angustia devastadora que conlleva la pérdida.

Aprendes sobre tu humanidad y cuán delicadamente está todo equilibrado, cuán fácilmente se puede perder, cuán desesperadamente vale la pena luchar por todo.

No todos los cuidadores de cáncer de cerebro tienen la misma experiencia. No todos los cuidadores de cáncer tienen la misma experiencia. Pero algunas lecciones son simplemente universales, ya sea que se aprendan conscientemente o no. Me atrevería a decir que todos los cuidadores desearían no haber tenido que aprender estas lecciones de la forma en que las aprendieron. Me atrevería a decir que todos han cambiado fundamentalmente por haberlos aprendido.

El vicepresidente y candidato presidencial Joe Biden es un cuidador de cáncer de cerebro. No conozco la historia de su hijo. No sé cuánto estuvo involucrado en el cuidado de su hijo, pero sé que todos los que aman a un paciente con cáncer de cerebro son un cuidador de alguna manera. Sé que cualquiera que haya amado y perdido a alguien que luchó contra el cáncer cerebral es un cuidador de alguna manera. Cuando pienso en el hombre que podría ser nuestro futuro presidente, y las cualidades de paciencia, empatía, compasión y todo lo demás que se aprende al convertirse en un cuidador de cáncer de cerebro, me consuela saber que seremos en buenas manos.

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